Por...

Por la paz que trae la montaña, hablo.

Por no haber aprendido a hablar, lloro.

Por no saber llorar, suspiro.

Por ahogarme al suspirar, escribo.

Valle Alegría

Vengo al coto,
a contemplaros
aquí donde el humano
descarga su rabia y su odio,
penetrando vuestra inocencia,
menospreciando vuestra belleza.

Apacigua el graznido
la tempestad de esta sierra,
derrite el corzo
la palidez más gélida,
y el pez se zambulle
bajo las aguas frías, como muertas.

Vivís, ignorantes,
entre la paz y la libertad
del valle Alegría
y viene el arma del homo-sapiens
y se os lleva como trofeo, ya inertes
y lo llaman sabiduría.

En la Sierra de Guadarrama

El gélido aliento
de la soledad
escarchó mi nuca a la noche
y me embriaga,
soledad buscada.

Cuatro paredes hurañas,
hojas de papel,
Miguel Hernández, Asimov,
Plauto y Richard Bach impresos,
películas de ciencia ficción
guitarras y voz entonadas de rock and roll,
mis fuentes de inspiración,
Sierra de Guadarrama,
una vez más,
mi soledad y yo.

Y dicen
"niña rara, ¿qué te ocurre
que sólo sabes ser cuando eres sola?",

"niña loca, ¿qué te ocurre,
siempre en tu inopia?"

Y digo
"Y a ustedes, señores,
¿qué les importa?
¿acaso les cuestiono
sobre su empleo del tiempo?
¡qué tormento!"

"señores, estaba pensando,
estaba escribiendo,
regalándome horas
y ustedes, señores,
me tachan de loca."

África, alza tu frente

Sangras en el sur.
Destruída en manos cruentas,
devastada por las guerras,
invadida por el hambre,
víctima de venéreas.

Quieres alzar tu frente,
y un Occidente despiadado hunde
sus metas
entre tu costillar desnutrido.

Tienes la fuerza, el valor, la valentía,
la inquietud del avance,
la sensibilidad sufrida,
realmente quieres gritar,
dar un paso hacia delante,
pisar a quien te destruye
mas no tienes el pan,
desvanecen tus ideales,
tan sólo puedes soñar, pensar
en un bocado,
apaciguar tu sed y paliar tu hambre,
tan dolida,
tan escasa en energías
que las lágrimas ni mojan tu semblante.

Cada centímetro de tu piel,
escuece;
cada tono de tu voz,
callado;
cada fragancia de tu olor,
infecta;
cada gota de tus ojos,
seca;
cada sonido de tu tímpano,
sordo.

Tal es el grado de tu dolor
que a penas duele.
No lloras, no puedes.

África, sal, alza tu voz.

Conservas la más hermosa de las lunas,
madura tu grano bajo el más fúlgido sol.

Conservas la esencia humana más pura,
aún palpita en tus ojos un corazón.

Conservas la fauna salvaje enjuta,
pero colmando tu entraña de viveza y color.

África, duélenos, clama nuestra conciencia.

No te veas en la sombra,
apártate de los sinónimos de injusticia,
hiergue tu genio, alza la voz,
salva a tus niños, a tus mujeres,
dales la piedad y la fortaleza a tus hombres.

No nos cedas
más coltán,
más perca
ni más cobre,
no, amputa la mano de Occidente,
cuando te extiende sus armas,
sucias, su historia lo rebela,
no te fíes, alza la frente.

Estimula tu potencial, África,
rebélate, no estés ausente,
silencia nuestra voz sin clemencia,
lucha, lucha sin precedente,
no permitas
que la extinción sea tu fuerte.

Cristales de Bohemia

La realidad,
cristales de Bohemia,
bellos, si supiste contemplarlos,
caros, nadie suele regalarlos.
En ocasiones,
soñamos e imaginamos tanto,
que olvidamos colocarlos,
con delicadeza, en sus estantes. Rotos,
por haber sido ignorados,
y rotos, los ocultamos bajo la alfombra,
olvidando la sensibilidad real de nuestro tacto,
olvidando que la belleza rasgada, corta,
olvidando no pisarlos,
olvidando que el cristal de Bohemia roto, irreparable,
y hubo miedo a desecharlo, absurdo miedo, ¡estaba roto!,
y, ahora, sus rasguños, hacen daño.

Desechamos el cristal, al fin,
sangran, sangran las heridas más,
y corren los días,
sanan, sanan dejándonos esa cicatriz
del recuerdo de nuestros hermosos cristales de Bohemia.

Lucha individual

Del consuelo,
no es más fuerte
aquel que nunca cayó,
sino el individuo que más veces
supo levantarse.

Mi presente es un constante recuerdo
formado por las batallas que nunca perdí,
pese a la victoria del enemigo,
el triunfo verdadero y profundo
es la remontada individual.

La vida no es más
que
la voluntad y la constancia
en la lucha
personal y propia.

Perder el miedo,
es restar importancia
a nuestra caída al vacío,
pues los besos al suelo nos otorgan
el poder de aprender a erigirnos sobre él.

Brote de ideas y sueños

Del hastío,
terminan por emanar de mis pulmones
los escombros, los despojos,
restos de aquello que no fue,
sombras de aquello que no tuve,
mitos ignorados,
claveles de penunmbra
chapotean entre alquitran y nicotina,
intento de colapso venoso
putrefacción en el remate,
cuando abrir los ojos
se torna en el dolor de la inexsistencia,
transformada en sueños,
sueños que soñaron, aclamaron
una realidad que tan sólo luchó por existir.