La primavera conserva escarcha

Roza la primavera
mi cristal
y los pétalos
de mis huesos
parecen marchitos.

Sale el sol,
tomo impulso
y cruzo a nado
mi lago de hiel.

Las orugas
me comentan
que habrá miel
en la otra orilla.

Han debido engañarme,
pues aún conservo
esta dermis escarchada
del alma.

Rescoldos de un invierno,
inerte, pasivo.

Levanto la cabeza,
oigo en el horizonte
zumbar a las abejas.

Tal vez,
el viento derrumbe
la escarchada dermis
del alma.

Parece masoquismo,
pedírselo a gritos
a una zarpa,
limpia de carroña,
pura, blanca.

Que me rasguñe
el alma.

Sentir.